Presunto

Llegó justo a tiempo antes de que se le cerraran las puertas del vagón del metro. No podía ir más agobiada. En una mano un saco, que hacía las veces de mochila. En la otra tres bolsas cargadas hasta arriba de tonterías que harían sonreir a todos los que le rodeaban. El abrigo, que es gordísimo, está colgado sobre su hombro.
En un alarde de contorsionismo se coloca todo sobre una mano, para poder ponerse bien la chaqueta. Nota entonces un tirón contundente y rápido de la mochila, donde guarda todo lo importante (al menos lo que es físicamente vital: Documentación, algo de dinero, teléfono móvil...) Harta de sufrir intentonas de hurtos se gira rápido y pilla la mano del presunto (como dicen siempre en los noticiarios) ladrón.


Suas ojos se encuentran en silencio. Es un hombre mayor, con un bigote espeso y gris. Mira extrañado. El vagón se queda sordo. Se para el tiempo. No entiende nada. Frunce el ceño. Todavía el silencio abruma el metro ( al menos para los dos protagonistas de esta historia)


¿Qué pasa niña? ¿No estás acostumbrada a que te ayuden? Se rompe la quietud.